Un livre qui a compté. Qui a fait rentrer la psychanalyse dans les foyers où le déni était la règle. L’odyssée d’une femme dans sa douleur. Notre mère le considérait comme l’un de ses livres de chevet. Je l’ai vu voler dix fois, jeté contre les murs par notre père qui le considérait comme un torchon. Elle s’y accrochait, comme à une bouée. J’en parlais déjà dans L’Écrivain de la famille. Il revient ici ; indissociablement lié aux déchirures de mon enfance.