Épatant ce besoin de mémoire. Bien sûr, il y a les historiens, les livres épais, reliés cuir, qui racontent les choses, de loin, avec sagesse. Et puis ceux, écrits de près, au sortir des mots de ceux qui y étaient, des inconnus qui publient leurs opuscules dans le silence, dans l’ombre, et qui sont un autre versant tellement humain de l’histoire. C’est grâce à eux que j’ai pu visiter Le Touquet occupé, dévasté, miné jusqu’à la gueule. Et imaginer la naissance de l’amour de Rose et de Pierre, au milieu des bombes, dans le chaos vermillon.