Comme les autres arts, le rock, sous les crachats de Johnny Rotten et les grimaces de Sid Vicious, devient à son tour performance : le punk jette les guitares électriques dans un bruyant théâtre de la cruauté (ou de la vanité ?) dont personne, c’est prévu, ne sortira vivant. Des happenings arty des sixties aux chiens fous éructant leur No Future au beau milieu de la Tamise, il n’y a peut-être qu’un pas. Après tout, on est à Londres, où tout semble alors possible.
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